INDIA

Dalhousie

I heard a morning Qawali song on my way out of Dalhousie. A soft one with no percussion it was just a sad voice and harmonium. It was coming from the town hung on the steep slope. One could here it over the scarps of the mountain range.



The journey from Pathankot to Dalhousie leaves the Indian hot and arid plain through a sudden change of landscape to a rather steep climbing until we reach 2000m. I could see the immensity of that southern plain and also its dryness, according more to the general idea of Indian terrain. That contrasting rupture with the appearance of fertile foothills turning into high mountains marked the beginning, the birth of the Himalayan range. On the way up the landscape was turning into dark green alpine forests, a relief from the heat of the dust of the Punjabi desert, as if somebody was finally taking that hot burden off from my shoulders.

We halted for a while at Dunera, a tiny spot on the way. Not much were seen over there just a nice impression of orange juices and chili seeds among the street vendors.

There were local Christian nuns on the bus, a rarity in those places. I remembered crucifixion and the blood in the palms, Christians were burning and lute solos were heard. When the boys asked his whereabouts, they replied he was foolishly, playing with betel nuts.

The old colonial British houses looked like to be filled with ghosts and spider webs, maybe rats and corroded chains. Some abandoned in a dirty advanced state of putrefaction.

Some bloke grabbed me by my harm at the station and brought me to a rather nice slump where I would come to stay for a few days. Good deals can be made in wintertime during the touristic off-season, I was given a veranda with views to the scarped alpine slopes, and more interesting with chairs.



It´s really happening at exactly the same time in a faraway place, I always thought it was a tale you read on books or see in movies, but it´s really happening, living several infinities of realities at the same time.

During the first hours in Dalhousie, I fell into what I call the traveler´s dilemma, the stupid question "what am I doing here?" was constantly bursting into my mind.

Early the next morning I had the answer, from Ghandi Chowk right from the middle of the square, I could see the horizon line, the snow capped summits of the Pir Panjal forming a natural barrier hiding Kashmir and Jammu.

Those mythological gardens stood forbidden to me (and others) because of the political cul-de-sac created after the bloody partition. Indian TV used to show killings in their news everyday, four, five separatists down today, their dead corpses lined up at the boots of soldiers in turbans. I remarked only one percent of this information about the war in Kashmir was getting to the West. Nonetheless, everyday...

From Gandhi Chowk the Pir Panjal and the Himalayan system appears in an almost 180 degrees panoramic view which made those tired thoughts of mine, vanished completely. The Himalayan peaks of snow in the morning light were just presenting all their majesty and true beauty before my sight. What hidden gardens and stories of death were to be seen and heard in those secret valleys?

In Dalhousie, there are colored religious Tibetan low-relief carved paintings on the rocks along the way to Subbash Chowk, Padmasambahva and other Buddhas and heroes amidst the hordes of wild monkeys in the trees.

The Tibetans have a market at Gandhi Chwok that looks like a cave or a tunnel. Their exile in a foreign land have probably made them hide from the sun.



In the nomad´s tent I saw a huge crowd of Tibetan monks, the Kashmiri Muslim coolies with ropes on their shoulders and Hindu women dressed up in saris, wrapped in a Indian shawl, I saw them vanishing in a mirage.

There was a graffiti on the Pathankot´s station's walls that said "Read Vedas". A poster of the Revolutionary Students was hanging underneath one of the rightist party. On the poster you could read "The world is ours".

And then with a speech of the size of the universal soul and a voice like thunder, the beggar guiding with both hands on his shoulders the sick boy with Christmas garlands at his forehead, and dressed up like a holy man, burst before me like some kind of vision from another world. The boys were turning into holy men and the saddhu was just an arrogant beggar.

ÍNDIA

Dalhousie

Ouvia-se um canto Qawali quando deixei Dalhousie. Calmo sem percussão, apenas com uma voz triste e harmónio. Vinha da vila que se pendurava na encosta agreste. Podia-se ouvir por cima dos topos das montanhas.



A jornada de Patankhot para Dalhousie, através de uma mudança repentina de paisagem, deixa as planícies quentes e áridas indianas, para uma subida abrupta que mais tarde atinge os 2000m. Consegue-se ver a imensidão da planície indiana mas também a aridez da mesma que mais se assemelha com a ideia geral da paisagem indiana. Esta contrastante ruptura com o aparecimento dos férteis sopés que se tornam altas montanhas, marca o princípio, o nascimento do sistema himalaico. À medida que se vai subindo, a paisagem transforma-se em florestas alpinas de cor verde escuro, um alívio do calor da poeira do deserto punjabi, como se finalmente, alguém removia dos meus ombros este fardo ardente.

Fizemos uma paragem momentânea em Dunera, um minúsculo ponto no caminho. Não era um sítio de grande interesse, mas ficou-me uma impressão agradável de sumos de laranja e odores de sementes de chili por entre os vendedores de rua.

Encontravam-se cristãos locais no autocarro, uma raridade nestas paragens. Lembrei-me da crucificação, e do sangue nas palmas, ardiam cristãos e ouviam-se solos de alaúde. Quando os rapazes perguntaram por ele, responderam de maneira tosca, brincando com nozes de bétele.

As mansões coloniais britânicas pareciam estar repletas de fantasmas e de teias de aranha, e talvez de ratos e correntes enferrujadas. Algumas abandonadas num estado sujo de avançada putrefacção.

Um fulano agarrou-me pelo braço na estação e trouxe-me até uma espelunca relativamente agradável, onde eu iria acabar por permanecer alguns dias. Bons preços podem ser combinados durante o Inverno, após o fim da estação turística. Deram-me uma varanda com vistas para as abruptas encostas alpinas, e mais interessante ainda, com cadeiras.



Isto tudo está realmente a acontecer neste preciso momento num lugar distante, sempre pensei que era um conto que se lia em livros ou se via em filmes, mas está realmente a acontecer, e vive algumas infinidades de realidades num só mesmo momento.

Durante as primeiras horas em Dalhousie, caí no que eu chamo o dilema do viajante, a pergunta estúpida “o que é que estou aqui a fazer?” estava constantemente a irromper na minha cabeça. Cedo, na manhã seguinte, tive a resposta. De Ghandi Chowk, mesmo no meio da praça pública, podia ver a linha do horizonte, ou melhor, os cumes repletos de neve do Pir Panjal, que formavam uma barreira natural escondendo da minha vista o Caxemira e Jamú.

Estes mitológicos jardins ficavam proibidos para mim (e para outros) por causa do beco sem saída político criado após a partição sangrenta. A televisão indiana mostrava mortes todos os dias nos noticiários, quatro, cinco separatistas abatidos hoje, os corpos mortos alinhados às botas dos soldados em turbantes. Repara-se que apenas um por cento desta informação acerca da guerra no Caxemira chegava ao ocidente. Mesmo assim, todos os dias …

Em Dalhousie, podem ver-se coloridos baixos relevos religiosos, esculpidos pelos tibetanos no caminho que leva até Subbash Chowk, Padmasambava e outros budas, e heróis, no caminho onde abundam legiões de macacos selvagens.

Os tibetanos têm um mercado em Ghandi Chowk que mais parece uma cave ou um túnel. O exílio deles numa terra estrangeira deve ter-lhes feito fugir do sol.

De Ghandi Chowk, o Pir Panjal e o sistema himalaico aparecem numa vista panorâmica de quase 180 graus completos, e que fizeram com que as minhas dúvidas sombrias e obsessivas desaparecessem totalmente dos meus pensamentos cansados. Os picos himalaicos de neve na luz matinal apresentavam toda a sua majestade e verdadeira beleza antes os meus olhos. Que jardins escondidos e histórias de morte estavam para ser descobertos e ouvidos nestes vales secretos?



Na tenda do nómada, vi uma imensa multidão de monges tibetanos, os portadores caxemirenses, com as cordas aos ombros e as mulheres hindus vestidas em saris, embrulhadas em xailes indianos, vi-os desvanecerem numa miragem.
Podiam ler-se uns grafitis numa das paredes da estação de Pathankot que diziam: “Leiam os Vedas”. Um poster dos Estudantes Revolucionários estava pendurado mesmo debaixo de outro do partido de direita. No poster lia-se: “ O mundo é seu”.

E com um discurso do tamanho da alma universal e uma voz como trovão, o pedinte com as duas mãos nos ombros dele, guiava o rapaz doente com guirlandas de natal na fronte e vestido como um homem santo, irromperam à minha frente mais parecendo uma visão de outro mundo. Os rapazes tornaram-se homens santos e o sadú era apenas um pedinte arrogante.

NEPAL

Maps

I post here a few maps that were missing at the time, I took a few photocopies that I got on the way, nothing very precise. The lack of information can delay, mislead or equivocate the journey. Guides are always out of date or simply don't exist.

Nepal

Jiri - Jumbesi - Região do Everest

Katmandú - Sul Nepal

Katmandú